La Heredera de la Muerte (Español)

Hay cosas peores que morir.

Morir y recordarlo, por ejemplo. Morir y despertar en otro cuerpo, con otras manos, otro rostro, pero con la misma alma que lleva grabadas las cicatrices de finales anteriores. Eso es peor.

He muerto diecisiete veces. Cada muerte tiene su propio sabor: algunas son rápidas, misericordiosas; otras se arrastran como sombras largas al atardecer. Pero todas comparten algo en común: el momento en que el mundo se vuelve silencioso, cuando el dolor cesa y algo antiguo te espera al otro lado.

La mayoría de las personas mueren una vez y olvidan. Cruzan el umbral y se disuelven en lo que sea que venga después. Pero yo siempre regreso. Una y otra vez, como las mareas, como las estaciones, como un ciclo que no puedo—o no quiero—romper.

¿Soy humana? Lo fui, creo. Hace mucho tiempo, en una vida cuyo nombre apenas recuerdo. Pero con cada muerte, con cada renacimiento, algo cambia. Me vuelvo menos de lo que era y más de lo que estoy destinada a ser.

Dicen que la muerte es el gran igualador, que no hace distinciones. Tienen razón. Pero lo que no saben es que la muerte tampoco está sola. Que detrás de cada final hay alguien esperando, observando, guiando.

Y ese alguien me ha estado esperando a mí.

Esta es la historia de cómo aprendí a morir. Y de cómo, al final, aprendí a vivir para siempre.

O quizás es la historia de cómo siempre fui lo que temía convertirme.

La línea entre ambas verdades es tan delgada como el hilo que separa un último aliento del siguiente.